Trópico de Câncer

Ontem finalmente consegui terminar a belíssima obra-prima do estadunidense Henry Miller, “Trópico de Câncer”, edição da Ibrasa, de agosto de 1963 e com tradução de Aydano Arruda e prefácio, no original, da escritora francesa (e sua amante), Anaïs Nin.

Trópico se passa no momento em que Henry Miller (sim, a maioria dos livros de Miller são autobiográficos) chega à Paris, praticamente sem dinheiro e sem ter onde dormir, descrevendo a romântica Paris do fim dos anos 20, com sua verve crua, sem idealizar demais a “cidade-luz” (”Paris é como uma puta. À distância parece arrebatadora e você mal pode espera até tê-la nos braços. E cinco minutos depois você está vazio, desgostoso consigo mesmo. Sente-se logrado.“), já que passou fome e dormiu nas ruas. Tudo ali descrito se passa antes de 1931, quando teve um caso com Anaïs, que o ajudou muito (relatado no diário Henry & June). É nesta fase “pré-Anaïs” que Miller vai, aos trancos e barrancos, conhecendo a boêmia francesa, incluindo aí a literária, e começa a se firmar como escritor - apesar de não demonstrar ainda, com bem mostra toda a “raiva” contida em seu texto.

Trópico de Câncer foi publicado em 1934 com a ajuda financeira de Anaïs.

“Hoje sinto orgulho que dizer que sou inumano, que não pertenço a homens e governos, que nada tenho a ver com a maquinaria rangente da humanidade – eu pertenço à terra! (…)
“Lado a lado com a espécie humana corre outra raça de seres, os inumanos, a raça de artistas que, incitados por desconhecidos impulsos, tomam a massa sem vida da humanidade e, pela febre e pelo fermento com que a impregnam, transformam a massa úmida em pão, e pão em vinho, e o vinho em canção. Do composto morto e da escória inerte criam uma canção que contagia. Vejo esta outra raça de indivíduos esquadrinhando o universo, virando tudo de cabeça pra baixo, e os pés sempre se movendo em sangue e lágrima, as mãos sempre vazias, sempre se estendendo na tentativa de agarrar o além, o deus inatingível: matando tudo ao seu alcance a fim de acalmar o monstro que lhe corrói as entranhas. (…) E tudo quanto fique aquém desse aterrorizador espetáculo, tudo quanto seja menos sobressaltante, menos terrificante, menos louco, menos delirante, menos contagiante, não é arte. Esse resto é falsificação. Esse resto é humano. Pertence a vida e à ausência de vida.
“(…) Se sou inumano é porque meu mundo transbordou de suas fronteiras humanas, porque ser humano parece uma coisa pobre, triste, miseravel, limitada pelos sentidos, restringidas pelas moralidades e pelos códigos, definida pelos lugares-comuns e ismos.
“(…) Tenhamos um mundo de homens e mulheres com dínamos entre as pernas, um mundo de fúria natural, de paixão, ação, drama, sonhos, loucuras, um mundo que produza êxtase e não peidos secos.
“(…) Que os mortos comam os mortos. Dancemos nós os vivos, à beira da cratera, uma última e agonizante dança. Mas que seja uma dança!” - Henry Miller em Trópico de Câncer.

Etiquetas: henry miller, anaïs nin, trópico de câncer, henry & june, paris, june miller